Quizás el amor,
Quizás las horas ebrias,
Quizás todo lo que no ha sido,
El sexo, el cambio de sentido,
Todo aquello que representan
las horas en que la televisión
es una droga y una hora cierta,
tanto tiempo derramado sin motivo,
quizás todo lo que no tiene sentido
para qué o para cuándo,
No sabes cuánto saben los muertos,
los muertos que no escribirán versos de amor,
tanto dan Haití o Colombia,
tu piel no sabe a amor,
nada saben tus músculos del progreso,
quizás Heidegger, o Kant,
es Platón el que habla de la caverna,
lee un poco lector,
críptico es una palabra que está en el diccionario
y tú sin embargo embargas los besos,
inútil, mamarracho,
nada sabes del amor, sin embargo.
Borracho,
Cuerpo que nada sabes del cuerpo,
Amor que no fulguras sin embargo,
Verso que no sabe que es un verso, ve,
sin embargo ,no te quiero, no es amor lo que recuerdo.
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En mi opinión de mamarracha que mucho y nada sabe de amor, está cripticamente bien redactado esta especie de poema etílico..
ResponderEliminar"Mayarracha", era yo el borracho (entregué y escribí la columna en ese estado, así y tarde fui a la tertulia de la radio....también a la partida deportivo-competitiva de los viernes...)todo sin querer ni darme cuenta (fue uno de esos días en que te cruzas con todo tipo de gente que te reclama sonriente, alegrándose de verte, (¿cómo resistirse al afecto si encima éste es recíproco?) para gastar un rato y tomar algo..."venga si es sólo un minuto"....)....Débil yo.... Este texto no era ni tan siquiera un recuerdo, salió en papel el lunes y no recordaba haberme insultado, haberla insultado ni estar enfadado, pero bueno ahí está...¿entonces somos dos mamarrachos?
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